Aude et Pauline

Joyeux anniversaire, belle perf’ ce blog cômmême.

Aux formes à valeurs d’usages, formules chromatiques descriptives et tentatives non-discursives, elle chantait sérénades et tendait bien les pointes, sertie seulement au sortir d’une perception amodale de l’inertie formelle. La soie aux mots à grands soins reprisée, ce fut au beau milieu d’une cabriole à échauffer poètes et météorologues qu’elle se vit faire taire et asseoir en-tout-bord de table de la Nuit. Ployant sous la rectitude ostentatoire d’yeux déments de décence, elle se sentit le fil de la raison bon à raccommoder. La pancarte à l’entrée annonçait “coeur fort exigé”.
Balançant l’ourlet d’impudence elle vint à la rencontre, et sitôt s’arc-boutant, entreprit de déposer à bonne hauteur moins ses limites extrêmes que le fond. Mais bien sûr elle tomba, comme on tombe amoureux, et ses yeux qui ne frisaient presque plus dansèrent pour lui la sarabande.
- “Je cherche la plume de mon chapeau”, lui dit-elle.
- “Tenez, une plume de vache !” lui répondit-il.
Trop occupée à ne plus chercher ni formes ni plume, ne songeant qu’à remplir son oeil toujours cave, oubliant ses bons goûts et trouvant goûtu le salut de se laisser amorcer, Madame La Hude omettait les rigueurs de l’inconte…
Et c’est cédant au sentimentalisme le plus irritant qu’elle s’en fut, crachant ses eaux au visage du vent.

Au terme d’une vie érodée de remarques à dents pointues, trop de ses doigts ne dansaient plus et Monsieur Vercopal toussait à tombeau ouvert. On ne lui avait jamais réservé que les angles d’un monde pour lequel il n’avait pas disposé de l’entregent naturel qui l’aurait pu pousser vers les sphères de l’instruction et des sourires punitifs. Et la tyrannie des provinces, dont les excuses ne lui semblaient jamais valables, avait eu raison de sa ville. Il s’apprêtait à remettre à zéro sa complaisance et touchait presque du doigt le monde entre le verre et l’eau ; la chair a mis du temps où il avait eu la patience. Se gardant de se rouler dans le nid des lentes il s’effilocha doucement, et le jour-dit de son agonie, il se montra odieux et il mourut comme ça. (Car il n’est point meilleure manière de s’en nettoyer.)

C’était trois fois rien du tout.

A l’index.

- “Rien ou m’achever peut-être, si j’avais la foi de l’énième tentative. Tu sais, je me suis bien regardé dans les yeux et je n’ai rien vu. A l’improviste, le matin, le midi et le soir, l’infection ordinaire cirait mes godasses racornies d’attendre et je ne t’éprouve plus. C’eut été pourtant facile de ne pas faire de croche-pieds à mes pirouettes, de ne pas m’encombrer de tout ce que tu refuses d’accepter ! Tu ne veux rien de ce que j’ai été et tu ne sais rien de ce que je suis ; nous nous sommes manqués avant que je ne compte les guimauves, avant ma langue fumante à la boisson vouée.

- Oui, mais les piles de mon phare intérieur sont à plat.

- Va au diable.”

Dissonnée.

Ensaquée à dos de licorne, elle allait dodeliner rêverbères hallogènes en coins hallucinés aux exigences altières et âpres altérités. La saillante émeraude au cornoscope adorné, sitôt dix comptés, valse avec l’effroyable en chausses-à-filtrer. Mais l’exacerbation si-vile de notre empressée, qui s’épuisait à la pose comme à récalcitrer, la prose toute ensuquée, s’aperçut de la ronde et fut épouvantée… Tentons la reprise de me gagner nous-même, s’implicita-t-elle qu’elle.

Et dés-à-passé, décomposée, elle coiffa son chapeau et ainsi referma du couvercle le pot.

Caroline,

On se connaît depuis quelques temps, même si on se parlait peu souvent.

C’est vrai.

Tu lis en moi comme dans un livre ouvert, je te sens si fragile, le cœur à découvert. J’ai envie qu’on se dise tous nos moindres secrets, car je resterai ta meilleure amie. Je serai là toujours pour toi. N’importe où. Quand tu voudras. Je serai toujours la même, un peu bohème, prête à faire des folies. Je serai, même si la vie nous sépare, celle qui te redonnera l’espoir ; on ne laissera rien au hasard car tu sais que je resterai ta meilleure amie.

Et si des fois on se chamaille, pour un garçon ou pour un détail…

Et ça donne tout pour toi, tout pour moi. J’ai bien l’impression
qu’on se ressemble, on est bien ensemble.

J’ai envie qu’on se parle. De tout et de rien.

Je suis la dernière, bon anniversaire petit scarabée malicieux.

La migration des oeufs serait pour Juillet.

- “Les paupières en boucliers à leurs yeux catapultes, je tranchai la fosse aux faux entre nous. Je voulus en finir un bonne fois pour toutes mais à l’instant, j’y perdis le sens de la question ; une abstraction inquiète d’avoir l’air de quelque chose.

- Oui, c’est la vie.

- Les terreurs avaient faces humaines, pendues aux balustrades des cils avec des sourires chauves ; elles recousaient sans hallucinogènes les crêtes du silence quand leurs pieds grinçaient plus que les planchers d’épiderme, et même la fureur de mon piano droit ne savait plus m’assourdir. On sacquait les remords derrière chacune des prières, marché aux oeufs du 15 Août.

- Oui, c’est le monde.

- Parce qu’à bien y regarder, elle lustre ses souliers comme elle voudrait que son esprit brille, cette engeance de marchandeurs qui hausse le prix des maux. Enchapeautée de vilitude, enqueue-de-piée de servitude, l’hypocrisie en bandoulière, la bêtise en écharpe. Moulée dans le verbe malodorant, s’entiche des tragédies d’autres et s’affaire à dévêtir les nus, mais se lève de table en demandant pardon. Prodige qu’est Perfidie.

- Oui. Merci, toi aussi.”

Généralité + Lieu commun + Question.

Le meilleur serait-il pour la fin ou est-ce que rien ne vaudrait le début ?